01: Fin al fin

Tendríamos que estar celebrando el final de nuestro Pz, pero como no está el patio para fiestas, sólo recordarles, amigos míos, que esto aún no ha terminado.

Y no me refiero al paro, a la recesión, a los recortes… a todo eso. Me refiero que aún nos queda por aguantar barbaridades como la amiguita de Zampo amenizándonos la Navidad. Sí, queridos, sí, Pilar Cuesta…  o sea: Ana Belén figura en ciernes del tardo franquismo, musa del felipismo y “cambio y corto” del zapaterismo…

Si es que seguimos donde siempre. Cuando vi a Josema Yuste en el especial de Nochebuena me acordé de cuando protagonizaba los especiales de Nochevieja ¡¡hace VEINTICINCO años!! Y todavía sigue.

O en la tarde de Navidad que llegué de casualidad a LA 2, esa cadena tan estupenda donde la gente es estupenda y tienen unos programas tan estupendos y unas películas tan estupendas como, por ejemplo: “Se armó el Belén”. ¡¡“Se armó el Belén”!! ¿Se lo pueden creer? Paco Martínez Soria, correa de transmisión de la ideología franquista, protagonizando la intelectual LA 2…

A lo que iba, día de Navidad y después de un largo peregrinar por ese asco que es la TDT del visionario Pz llego a LA 2 para ver un programa donde se mostraba cortos musicales de décadas pasadas… Así todo explicado en plan o-sea-ti@-qué-enrollad@s-som@s-o-sea-ahora-y-no-antes.. Y donde entre las millones y millones de barbaridades, para explicar a nuestros impúberes (y no tanto) analfabetos la importancia de Raffaella Carra, se la comparaba con Lady Gaga… I-M-P-R-E-S-I-O-N-A-N-T-E… como dicen: “pa’ mear y no echar gota”.

Y todo esto para decir que aquí Pz y El País y la Cadena Ser y Público y La Sexta y todos esos deciden qué podemos ver, leer y sentir… Que ahora me apetece que Paco Martínez Soria es enrollao pues ¡ea! el que piense lo contrario es un facha. Que por estas fechas en la tele salen los mismos que hace veinticinco años ¡olé mis cojones! y el que se queje es un facha.

Me gustaría saber en qué momento de la Historia, La Vida depositó exclusivamente en ellos la potestad de decidir qué nos convenía y qué no.

Asco de todo.

A finales de 2010, Juan Roig –dueño de Mercadona- dijo, más o menos, que lo mejor del 2011 es que el 2012 sería peor aún. Y miren que este año ha sido malo. Pues éste es el cuerpo que tengo a pocas horas de empezar un nuevo año. Todo me molesta, todo me irrita y desde que me levanto hasta que me acuesto ando cabreado.

Me siento estafado. No es éste el mañana que nos prometieron. “El inglés es el futuro” decían. Yo me puse a  estudiar inglés y sí, me ha servido para entender qué decían algunas canciones y poco más; pero claro, teniendo en cuenta que desde hace años sólo escucho música española, ya me dirán ustedes para qué lo necesito ahora. Me siento engañado porque éste no es el futuro que nos prometieron. “Estudia una carrera para que nunca te quedes sin trabajo” también decían, y miren cómo estamos; gente con dos másteres y miles de títulos aspirando a lo que sea. Ocurre que el “lo que sea” casi no llega a 900€

Esto es una traición en toda regla.

Otro año que se va (tanta paz lleves como gloria dejas) y otro año que llega.

Que sea mejor, sólo pido que sea mejor.

Aunque sea un poco.

Que mis amigos sufran menos.

Aunque sea un solo un poquito, sólo pido que el próximo año sea mejor.

01: ¡SeñorA, SÍ señorA!

Le he escrito un correo a mi ComaeCuqui explicándole el motivo por el cual no fue al concierto de SUE (Paco, su hermano, en realidad), el sábado pasado. Se lo he enseñado a mi esposa (¡Oh Capitán, mi Capitán!) quien me ha ordenado (recalco: ORDENADO) que lo publique aquí.
Y donde manda Capitán, no manda marinero.


Mi muy queridísima Comae,
Perdona que anteponga el adverbio de cantidad al superlativo en grado máximo lo cual, gramaticalmente es inaceptable, pero no sentimentalmente.
¿Que quién llamó a mi puerta el sábado? No me lo recuerdes…

Lo planifiqué todo perfectamente: Mercadona por la mañana, lavadora, secadora, todo preparado para la plancha del domingo, cocina (unos macarrones estupendos) y siesta.
Cuando me levanté después un sueño que ciertamente fue reparador caían chuzos de punta.
Y siempre se ha dicho que la lluvia en Sevilla es pura maravilla, pero no vivo en Sevilla sino en Granada, y ya se sabes, Comae, que no hay en la vida nada como la pena de ser ciego en Granada… que lo dijo Pedro Antonio de Alarcón, ese muchacho que nos cae tan bien a todos por la calle que lleva su nombre y donde SER no, pero ESTAR sí que he estado ciego en más de una ocasión.

Así que ante semejante panorama, maldije mi suerte porque al no ser minero puedo hacerlo; y aunque con caña, vino y ron me quito las penas, insisto: yo NO soy minero.
Y me empezó a agobiar el tener que sacar a los niños de casa para llevarlos a casa de tu tía (mi suegra) que aunque sea poco trecho, no es lo mismo que del dicho al hecho… así que conforme pasaba la tarde más me abrumaba la idea… tanto, tanto, que al final, imitando al malhumorado Fernán Gómez bramé un: ¡a la mierda!.. y me quedé tan a disgusto.

Dice Lorca que la lluvia tiene un vago secreto de ternura, algo de somnolencia resignada y amable, una música humilde se despierta con ella que hace vibrar el alma dormida del paisaje. Pero ya tú sabes que Federico NO es santo de mi devoción así que me quedé en casa.

¿Para qué te voy a contar otra cosa?
Date besos y besos.

 
Dice mi esposa (¡Oh Capitán, mi Capitán!), que les iba a hacer mucha gracia... Cosas de mi esposa... y yo le digo que: "Carmen, Carmen, voy a tener que emborracharme; Carmen, Carmen, Carmen, porque si no nunca voy a hablarte (...)"

02: Mi esposa y la música

Hubo un tiempo en que a mi esposa algo le gustaba la música que yo escuchaba, cosas como las que gritaba Extremoduro: “(…) y cada vez que la miro, me pongo malo. Cada vez que la miro me salen granos. Cada vez que la miro me pongo tieso. (…) cada vez que la miro ‘me se’ encoge el alma”.

Yo recuerdo (o creo que recordar) decirle que el amor no era lo que decían las canciones ésas tan del gusto de entonces: Laura Pausini, Gloria Estefan, Alejandro Sanz, Luz (otrora “Casal”) y un largo etcétera. Creo que “Cada vez que la miro me pongo tieso”, le parecía relativamente vulgar. Y supongo que hasta superficial, pero yo le decía que todo lo contrario, que lo consideraba una grandísima declaración de amor, como aquella otra, también de Extremoduro: “(…) cuando me llama con su boca me subleva, cuando se marcha veo su culo y me tortura. Me gustaría mucho más que te lavaras la cara sólo las mañanas que te diera la gana”.
Y le insistía en lo arrebatador que encontraba declarar que no hace falta que te laves la cara, que te voy a querer igual estés más o menos guapa, que no se trata de eso. No sé si logré convencerla, pero creo que a mi esposa, en el fondo le pesaba más la falta de higiene que lo que yo valoraba como una superlativa declaración de amor.

Un buen día cambió mi punto de vista, llegaron Los Fresones Rebeldes y Al amanecer: “Cuando tus ojos se fijan en mí vivo mil aventuras sin salir de aquí (…)”, por ejemplo. Y pensé que eso de estar enamorado no tenía por qué ser un sin vivir, que también podía ser divertido… mejor dicho: podía ser MÁS sencillo.

Por ejemplo, cuando Astrud canta: “Claro que me gusta, ¿a quién no le gusta tu perfil contra la luz de la mañana?”. Ya está.
Nada de sufrimientos tipo: “(…) me muero por divertirte y que me beses cuando despierte, acomodado en tu pecho, hasta que el sol aparezca”, o “(…) Se fue el perfume de sus cabellos; se fue el murmullo de su silencio; se fue su sonrisa de fábula; se fue la dulce miel que probé en sus labios”.
¿Qué me cuentan, chatillos? Mucho más fácil, como Ellos: “Lo juro, no hay medicina mejor; aseguro que ya no siento dolor. Tengo que admitir que nunca ha habido nada en el mundo más puro, que nada me ha hecho sentir tan seguro, es tonto pero es así (…)”, que bueno, vale: NO es precisamente una canción que hable de amor pero cada uno interpreta lo que quiere como quiera. Hasta ahí podíamos llegar.

Y aquí vinieron las “desavenencias”.
Porque mi esposa piensa que mis gustos musicales son absolutamente metrosexuales. Tipo: “Sombra aquí, sombra allá; maquíllate, maquíllate (…)” y ¡qué va! Ella se cree que cuando yo berreo a Cola Jet Set: “Yo te quiero, cómo no te voy a querer (…). Yo te quiero de una forma natural como es respirar, que se hace sin pensar, sin más, que se hace como caminar”, es que me he levantado con el metrosexual subido y no escucha el resto: “Porque eres como nadar, como ir en bici, cosas que nunca se olvidan, cosas que son de por vida”.
Que de eso se trataba, de cosas que son de por vida.

Es verdad que también hay momentos donde la sencillez da paso al más puro lirismo, que es cuando aparece Family: “(…) Nos invade una ilusión desconocida y nuestra única intención es avanzar hacia el fondo de ese mundo del que me has hablado tanto, paraíso de glaciares y de bosques polares, donde miedos y temores se convierten en paisajes de infinitos abedules de hermosura incomparable… donde siempre te querré”. Un poco rollo ¿no?.. pues ¡NO! porque es donde siempre te querré.
O llega Astrud, así en plan reflexiono a estas horas que vengo que me salgo: “Vamos a darnos muchos besos, a entender todos los conceptos. Vamos a analizar los hechos, y es que no basta con querernos”.

Mi esposa piensa que yo he estado todo el verano cantando a Milkyway porque qué agradable ¿verdad?: “Well, you could be the sunshine, I could be the rain and if we made a rainbow, would anyone complain? I don't know. (…) You could be the ocean, I could be the shore, we could make a summer that's never been before (…)”. Y no va por ahí la cosa. Va de que tú eres el sol y yo la lluvia y de que hagamos un arco iris; que tú eres el océano y yo la orilla y que hagamos un verano.
Todo puede ser más sencillo y realmente todo debería ser más sencillo: un arco iris y un verano ¿para qué más?

Es verdad que mi esposa se merece cenas con velas. Se merece la orilla del mar y el sol en la cara mientras atardece. La lluvia fina. El desayuno en la cama. La luna entera desde su ventana. Eso y más.
Se merece mucho más.
Pero se encontró con un calvo, gordo y feo que antes de conocerla se había leído cuatro libros mal comprados y que en un arrebato pseudo-filosófico llegó a la conclusión de que no hay nada más romántico que ver cómo pasan los años y cómo seguimos estando tan cerca. De que probablemente nada haya más romántico que envejecer juntos.
Y además, no entiende mi esposa que el calvo, gordo y feo que se encontró también adolece de la capacidad de expresar lo que siente y por eso canta esas canciones que aún no sabe qué clase de sortilegio hace que otros las escriban por él.
Y que las escriban para ella.

Y en esto veo, esposa, que tú nunca escuchas a La Bien Querida, porque de otro modo sabrías que: “la muerte es mirar y no verte”.

Feliz aniversario.

01: ¡Indirnao!

Hace cinco años ganamos el Mundial de baloncesto ¡ah, qué domingo más emocionante… qué bueno aquello! Pero esta mañana he estado pensando que desde entonces vaya mierdas de septiembres que han rematado veranos auténticamente mierdosos. Excepciones ha habido, eso es verdad. El año pasado, sin ir más lejos, se nos murió la Tía Encarna. Y esta mañana, a estas horas más o menos, están enterrando el Tito Pedro, que se nos murió ayer.
Érase un hombre a una sonrisa pegado. Qué lástima, coño.

01: El bello verano

“Tengo ganas de fiesta, de que acabe el invierno, de volver a nadar en el mar (…)”

Voy a empezar a temer a los veranos, en serio. El anterior fue insoportable y este no llegará a tanto pero poco le va a faltar.

Bueno, sí, no ha hecho tanto calor excepto estos últimos días así que tampoco me puedo quejar. Y también es verdad que el “fin de fiesta” este año será ir todos juntos a La Palma y no como nuestras visitas más recientes: cada uno por su lado o los niños y yo solos. Y sí, también es verdad que el que no se consuela es porque no quiere.

Algo les comenté en mi anterior entrada acerca del hijo de puta que tengo por vecino. Un tipejo que decide ampliar su casa porque “es que mis niños no pueden jugar con la bicicleta en el salón”… Sí, pásmense ustedes mismos porque la frase es literal.

Y bueno, nos ha jodido el verano, literalmente. Quien haya intentado hablar con nosotros como no lo haya hecho al móvil, bien difícil que lo ha tenido porque hemos estado huidos, ora en casa de mis suegros ora por ahí perdidos… ESPECTACULAR: primera vez en mi vida que utilizo esta conjunción… estoy sembrado.

Lo mejor de todo fue aquel día a mediodía en que tocan en la puerta y abre quien suscribe -sin chanclas ni camiseta- para encontrarse al, nada más y nada menos, Concejal de Urbanismo, Obras y Servicios… que venía a interesarse: “personalmente” (sic) "por el problema que tenía" (también sic). Para mí que venía acojonado después de la carta que le envié.

Pero nada de nada, el hijo de puta terminó su obra y ahí la está disfrutando mientras que ha convertido mi acogedor patio en una triste vulgaridad.

Anyway, sepan ustedes que “(…) cada uno da lo que recibe, y luego recibe lo que da (…)”; ya recogerá toda la mierda que ha sembrado. Más temprano que tarde, que decía Allende.

Uno se consuela como puede, así que ¿saben qué les digo, amigos? que no tengo la más mínima intención de pensar en nada que me recuerde a cómo están siendo estas últimas semanas.

En tres días nos vamos a La Palma y de más está que les diga que durante dos semanas yo no seré yo ni mis circunstancias. A ver cómo va todo por allí. Nos vamos todos juntos, como ya les he comentado al principio y además, el 21 de agosto, TODOS JUNTOS (lo siento, esposa) tendremos el celestial honor de disfrutar de un partido del sin par y aún más glorioso C. D. MENSAJERO.

Pues eso, querid@s tod@s, que “tengo ganas de fiesta, de que acabe el invierno, de volver a nadar en el mar (…)”.

Aquí les dejo el link para que disfruten de esta preciosa canción de Family.

Besos para tod@s.

01: De un tiempo a esta parte (IV)

Quienes me conocen saben que estoy harto de decirlo: España es un país totalitarista donde el totalitarismo pone híper cachondo al personal.



De abril a aquí pocas cosas… Entre que no pasa nada y que con el Facebook nos lo contamos todo, no hay donde rascar. Así que iré de lo más reciente hacia atrás, así que si me olvido de algo, ustedes me perdonarán a buen seguro.


Anteayer hablé con David y me dijo que se iba a París con MRF (Mi Rubia Favorita) y sus dos querubines… sinceramente, manifesté mi preocupación por Le Tour Eiffel (o como sea que se escriba) porque no creo que Rodrigo y Gonzalo atiendan a razones cuando vean ese enorme “mecano”. Así que espero que cuando la visiten, Mickey Mouse, Pluto y todos ésos pequeños monstruitos los hayan “reventado” suficientemente. Porque ¿se imaginan?: Nadal llevándose Roland Garros; Contador el Tour (aunque no este año, ya lo sé) y los Asencitos con la torre a cuestas… conflit diplomatique!! Y para qué queremos más.


Tiempo ha nos encontramos con Ale y Concha. Pregunta: ¿Cómo abre un zubiético la puerta? De una patada. Pregunta: ¿Cómo sale un zubiético de una casa? Por la ventana… Ergo: Alex Tan es más zubiético que San Juan de Neponucemo, patrón de La Zubia.


¿Saben la teoría ésa de que entre usted y cualquier otro individuo del mundo sólo hay seis personas por medio? ¿La conocían? Pues cuando Paco Cruz se entere de ésto va a flipar. Porque la semana pasada descubrí que entre Luis Miguel y yo sólo hay ¡¡UNA persona!! ¡¡sólo UNA!! Pelotazo, no me lo negarán… Pero todavía más impactante: entre Mariah Carey y yo, sólo hay ¡UNA persona… sólo UNA persona! ¿qué me dicen?
I-M-P-A-C-T-A-D-O-S ¿verdad?..
Sí, lo entiendo perfectamente.
Yo todavía no me he recuperado de la impresión.
Ustedes podrán alegar que probablemente será la misma persona quien conozca a los dos, y yo no lo negaré. Pero sí quiero que sepan que el simple comentario denota purita y absolutita ENVIDIA.


Por cierto, que aún más tiempo ha, o sea: tiempo ha ha, también pasamos un rato con Paco y su familia en uno de los mejores momentos que ha tenido el 2011. Y casualmente conocimos a unos simpatiquísimos talabricenses, que es el topónimo de Talavera de la Reina (Toledo), una localidad que siempre he querido visitar.


¿Qué más? ¡Ah, sí! Mi esposa cumplió años, 29. Montó una fiesta absolutamente loca con doble visita policial a causa del volumen de la música. Me gustaría darles más detalles, pero una densa niebla cegó mi vista y me nubló la razón… No, en serio, la ingesta masiva de cerveza y ron no tuvo nada que ver. Debió ser la hamburguesa que me sentó mal.


Quería decirle a mis cuatro o cinco lectores que no piensen que… ¿seis?.. ¿que son seis los lectores?.. ¿tengo SEIS lectores?... ¡¡OLEEEEEEEÉ!! “(…) La gente canta con ardor: "¡Que viva El Berna!" La vida tiene otro sabor y El Berna es el mejor laralaralaralalará”… Pues eso, quería decirle a mis ya “numerosos” lectores: ¿ustedes no tienen otra cosa que hacer sino perder el tiempo conmigo?.. No, que no era eso… Que lo que quería decirles es que pocas veces tengo algo que contar, en serio, que si no, aquí estaba dale que te pego. Que ya saben ustedes que esto me viene muy bien.
A ver si el otoño -en vez de hojas secas- me trae más ideas que compartir.


Y termino mencionándoles de pasada a un hijo de puta que tengo por vecino, cuya historia contaré en otra ocasión porque:
a) estoy cansado
b) aunque esté contento…
… y estoy contento porque en un momento me voy a acostar con la (espero no efímera) sensación de que a veces las leyes se cumplen; de que a veces todos somos iguales ante la Ley; y con la satisfacción de saber que no siempre estamos indefensos.


Y mientras dure, permítanme que me regocije con la frase de Carlos Vives: “(…) Moralito se creía que él a mí me iba a ganar y cuando me oyó tocar le cayó la gota fría”.


¡Buenos días! si por maitines nos encontramos. ¡Buenas tardes! Si fuesen vísperas. ¡Buenas noches! Si estuviéramos en completas.

02: La infamia (y II)

What I really meant… o sea, lo que realmente quería decir en la entrada anterior, y que se me fue la cabeza –como siempre me pasa, ninguna novedad al respecto- es que el desconocimiento lleva a la generalización y la generalización a la desvirtuación.
Términos como “fascista”, “terrorismo”, “genocidio” o “infamia”, entre otros, han terminado perdiendo su significación real al estar constantemente en boca de analfabetos, mentecatos y -como los califica J.A. Fortes- funcionarios ideológicos de clase.

Cuando llaman “fascistas” a cualquier subnormalito del PP –por ejemplo-, se desvirtúa de tal manera el término que se tiende a pensar que un fascista es eso, un pepero, o sea, idiotita acomplejado.

Cuando hablan de “terrorismo” y le añaden ecológico, se adultera tanto la palabra que se tiende a igualar a un puto pirómano, por ejemplo y entre los miles de ejemplos, con el cuerpo de una niña de seis años a quien ETA decidió destrozar en aras de la libertad de no sé qué rincón oprimido del orbe… multimillonariamente oprimido… lástima de opresión.

Cuando opinan sobre el “genocidio” y lo adjetivan de machista así, tan alegremente, tan frescamente, adulteran tantísimo la expresión que se tiende imaginar que la violencia en la pareja es equiparable a la eliminación y tortura física y sistemática de los judíos, de los armenios, de los kurdos, de los ruandeses entre otros y también por ejemplo.

Cuando se berrea “infamia” por unas fotos donde salen cuatro del PP, corrompen tanto la palabra que se tiende a creer que eso es infame y no, por ejemplo –otra vez más-, todo lo que cité en la entrada anterior.

¿Y quién es el culpable? ¿El que se hace a la idea, el que “tiende a” pensar lo que subrepticiamente le están incitando a pensar? ¡Qué va! si somos unos ignorantes, pobrecitos nosotros.

Los culpables son los que llaman, hablan, opinan y berrean. Porque ellos, tan históricamente reclamantes falsean la Historia y pervierten la realidad. Exactamente lo mismo que hicieron quienes tanto critican.

Lo cual demuestra que, en realidad, el delito no es condenable siempre y cuando sea yo quien delinca.

01: La infamia (I)

Confieso que dormitaba cuando me pareció escuchar a Elena Valenciano hablar de la “foto de la infamia”, así que no me enteré a qué se refería exactamente hasta que no llegué a la Escuela y busqué la noticia. Me sorprendió mucho saber que la foto en cuestión era ésta:

¡Qué va Elena! ¿Qué va a ser ésa la foto de la infamia?

Infamia es, por ejemplo, el material gráfico del Nazismo, del Fascismo, del Comunismo… Infames en sí mismos, como todos los totalitarismos.
Infamia es la matanza de la Plaza de Toros de Badajoz, a la que nunca te refieres porque familiares de Cristina Almeida estuvieron implicados; o las violaciones masivas de mujeres cometidas por los soldados marroquíes del ejército de Franco.

Infamia es cuando Saddam Husein gaseó a los kurdos,  o cuando Bob Dylan (tan o-sea-que-guay-soy) no toca ni una sola cancioncita que pueda molestar a la dictadura china, esclavista y explotadora.

Infamia es Abu Ghraib.



p.s.:
Querida esposa,
Entierra la idea de que vuelva a invitarte a un café; descuida que te ceda mi sitio o te abra la puerta para que pases tú primero. Olvídate de volver a pedirme que sea yo quien conduzca.
Hoy me he enterado de esas son típicas conductas micromachistas.

01: “Loco” para los amigos.

Como diría Mateo: “Amosa ver”, o sea, vamos a ver: ¿cómo DEBE empezar un concierto?.. y déjense de tonterías tipo: La Casa Azul, Astrud, Ellos, Cola Jet Set… y demás noñerías poperas tan en boga y que tan encandilados los tienen…
Exactamente: guitarras dando la espalda a los espectadores, el batería aporreando como un loco y la estrella que no sale hasta que no ha terminado el tema instrumental que abre el concierto… Pues así empezó el concierto de Loquillo el primer sábado del actual. “Loco” para los amigos, pero como yo no lo soy: Loquillo. Y el auditorio rendido…

¿Que qué hacíamos en un concierto de Loquillo? Buena pregunta. Exactamente la misma que me hizo mi esposa entrando en el Manuel de Falla: “Cariño, ¿me explicas que hacemos aquí?”… porque ésa es otra, nada más y nada menos que en el Manuel de Falla, templo de la clasiquez, la opereta y –aún- reducto de snobs extemporáneos tipo ¿rock en el Manuel de Falla, hasta dónde vamos a llegar?.. Caballero, no se preocupe Ud. que llevamos no sé cuántos años tragando zapaterismo y a Ud. muy bien que le parece.

¿Ven? pierdo el hilo… Pues dos son las razones por las que me decidí a ir al concierto:
1ª) A Loquillo, de un tiempo a esta parte, le escucho cosas (políticamente hablando, claro) realmente interesantes y sólo por eso, había que ir.
2ª) La primera vez que vi a Loquillo fue en el ’89, en la Plaza de Toros de Santa Cruz. No me pregunten qué tal porque el grado de intoxicación etílica era de tal magnitud que de ser terremoto no entraría en la Escala de Ritcher. La segunda vez fue en el ’90, en la Plaza de Toros de Granada. Sólo me acuerdo de cuánto eché de menos estar como una cuba… Así que Loquillo veintipocos años después… ¡um!.. podría ser interesante.

PREGUNTA: ¿El tupé de Loquillo es auténtico o es un postizo?Porque si es un postizo ¡¡yo quiero uno igual!!.. ¡qué postizo más elegante! Pero si es auténtico sólo puedo consumirme de tristeza y que la envidia me corroa hasta el mismísimo tuétano. Qué pena de peloncete… Sí, simpático, pero pelón al fin y al cabo.

Pues eso, que acaba el instrumental y allí sale ese tipo más largo que un día sin pan. Se queda medio parado, el auditorio que se viene abajo y los acordes de “En las calles de Madrid”: Madrid (…) Cuando los gamberros tienen acceso a un poder, y cuando los dandis muestran su desfachatez. Cuando sus mujeres se han negado a crecer. Cuando la locura ha vencido a la vejez.
Una de mis favoritas. La cosa empezó bien.

Loquillo tiene un momento en la vida y TODOS deberíamos haber tenido un momento “loquillo” en nuestra vida. Cosas tipo: (…) Cuando prohíban salir de noche y crezca en ti un viejo instinto juvenil. Si has decidido ya jamás pedir piedad tan sólo justicia para ti. ¿Qué me dicen?: “instinto juvenil”, “pedir piedad”, “justicia para ti”… O esto otro: (…) Tú, chica, puedes vivir una vida de hogar, búscate un marido con miedo a volar… ¡Qué bueno! Ahora me río, pero allí, en la traumática post adolescencia ¡qué liberador!.. ¡Ah! Qué lejos y qué gusto que esté tan lejos ;-)

Resumo porque en realidad todavía no he empezado. Fueron dos horas fantásticas de concierto. Con unos músicos geniales y con un artista que sabe qué hacer para meterse a todo el mundo en el bolsillo (en serio, tampoco lo tenía tan difícil, pero se agradece el interés). El único “PERO” es que por momentos me recordaba a Chiquito de la Calzada (¿cómorrrrr?) bailando rock’n’roll… Pero genial interpretando el papel de Loquillo, cigarrito incluido y ovación del respetable.

Y en treinta años ¿cuántos temas de Loquillo no han pasado por tu vida? Lo comentábamos mi –ya agradecida- esposa a la salida, cuántos flashbacks entre canción y canción… como cuando “El rompeolas”: (…) Lunes, martes, miércoles, mirando hacia el mar. Es un buen lugar para irse a olvidar (…) escuchaba yo en mi walkman cuando iba a / volvía de leer El Perfume junto al mar, entre los diques del puerto de Santa Cruz de La Palma en aquel verano espeso del ’88.

En un concierto de Loquillo se espera, fundamentalmente, tres canciones:
1ª) “Esto no es Hawaii (qué guai)”: (…) Volviendo a casa veré a esas chicas de careto “guai”, no me importará tras haber estado en Hawaii. Que no tocó.
2ª) “Magnolia”: (…) Pero si miro ahora la ciudad ya medio a oscuras entre todas las luces siento que brilla una y alguien me besa la nuca sin estar aquí. Que tampoco tocó.
3ª) Y SOBRE TODO, “Pégate a mí”: Existen días que nada sale bien para los dos, acostumbrados a caer de pie siempre tú y yo (…) que tocó la tercera ¡qué respiro! Siempre he querido escuchar esa canción en directo.

PREGUNTA: ¿Loquillo tiene hijos? Más concretamente ¿Loquillo tiene hijas?
En caso de que tenga una hija, por ejemplo, PREGUNTA: ¿Qué dirá el novio de su hija?: (…) Tu padre no lo dice, pero me mira mal, “¿Quién es el chico tan raro con el que vas? (…) Qué humillante tiene que ser que tu yerno te cante esa canción si te llamas Loquillo.

El momento más emotivo de la noche fue cuando llegó el turno de “Cadillac Solitario”. De las pocas canciones a la que hizo una presentación y fue algo así como que la siguiente canción era la razón por la que muchos estaban allí… yo no me di por aludido porque yo ya estaba servido con “Pégate a mí” y todavía andaba esperando “Hawaii” y “Magnolia”… Y, obviamente, todos empezamos a cantarla. Absolutamente todos a pleno pulmón: (…) Cruzar el mar en tu compañía. Pero ya hace tiempo que me has dejado, y probablemente me habrás olvidado. No sé qué aventuras correré sin ti (...). Loquillo apenas dijo nada durante el tema. La verdad es que fue apoteósico. Si les digo que la gente estaba ya por los suelos me quedo corto, en serio.

Y bueno, entonces acabó. La gente aplaudió durante muchos minutos. Y todos nos fuimos por donde habíamos venido. Unos en autobús, otros en taxi, la mayoría bajó andando la cuesta de La Alhambra. En menos de veinte minutos no quedaba allí nadie. Qué formalidad. Qué urbanidad. Qué tiempos se quedaron atrás. Afortunadamente.

Mi esposa se divirtió. Lo cual me alegró bastante porque ya que viene, al menos que no sea un tostón. Les cotilleo que en un rapto de sinceridad (que ella siempre negará ¡faltaría más!) manifestó que lo cierto era que siempre se lo pasaba bien en los conciertos a los que la llevaba… menos en aquel concierto al que bautizamos “del amor”… que en realidad fue uno de los mejores, de La Buena Vida donde, amigos, el amor was really, really in the air, aunque ella diga que no.
Esto es lo bueno que tienen los gustos musicales de mi esposa, que son tan internacionales que difícilmente vendrán a Granada alguna vez, así que me ahorro la chapa (lo siento, amor).
Lo mío es más spanish, ya saben Uds.: jamón, cerveza y a ver cómo trabajan.
Pero querida mía, que sepas ahora y que no se te olvide que te siento tan frágil que entre la gente te puedes perder. Si ocurre el paisaje nos puede hacer desaparecer. Por eso, pégate a mí.


N. del A. (1): Mientras subíamos al Manuel de Falla va mi esposa y me dice: “Ya verás dónde me vas a meter… todos de la edad de mis padres (…)”. Cuando terminó el concierto, cortésmente, le comenté: “Tú y yo somos LOS padres, querida. Por si no te habías dado cuenta”.

N. del A. (2): Las fotos son de Ideal, por cierto; las mías salieron borrosas.

N. del A. (3): No se crean que el battiatismo se ha extinguido ¡ni mucho menos! Mis pequeños y yo vamos tan sobrados que hasta nos permitimos el lujo de discutir sin cantamos Voglio vederte danzare en italiano o en español… Es que los (De) Francisco somos así de poligloteros.

N. del A. (4): ¿Sabían Uds, que Noam Chomsky se ha enamorado de ti, hace meses que Chomsky está loco por ti? ¿No lo sabían? ¡Ah, incautos! Me encanta este maravilla de Astrud. Búsquenla en la Red y deléitense.

N. del A. (5): Hubo gente que nunca olvidó las aventuras que corrió junto a “ti”… pero yo sí, porque todo lo que vino después, absolutamente TODO fue mejor. Muchísimo MEJOR.

01: ¡¡Franco!! (I)

Cuando Nómadas yo andaba por el misticismo y todos esos rollos, así que, que llegara uno a una nariz pegado diciéndote: “(…) en el ritmo obsesivo, la clave de ritos tribales, reinos de hechizos y de los músicos gitanos rebeldes” ¡COOOOÑO! ¡Toma misticismo!
Los grados de dependencia se miden comparando lo uno con lo otro, así que pensaba yo que andaba enganchado a lo nuevo de Astrud, que se llama precisa y originalmente “Lo nuevo”, bueno, no tan “originalmente” porque en realidad se trata de nuevas versiones de temas suyos… que me pierdo… Pues eso, que han sacado un disco con unos tal Col.lectiu Brossa (“formación cambiante que colabora en todo tipo de proyectos, explorando su personal camino entre la experimentación y la tradición” o “versión ampliada del Brossa Quartet de Corda”, Internet dixit, total, como no me entero ni de lo uno ni de lo otro, me da igual quiénes sean Col.lectiu Brossa)… me he perdido otra vez…
Pues eso –y esta es la definitiva- que Astrud ha sacado un disco absolutamente precioso que yo les recomiendo de todo corazón… todo así, tranquilito, sin estrés, para tenerlo de fondo mientras veo fotos o espero que me llegue la inspiración para la cosa ésa que tengo que hacer y que no se me ocurre cómo meterle mano.
Y no sé cómo, en medio de tanta paz, me llega un video de Astrud versionando Yo quiero verte danzar de Franco Battiato ¡¡en ITALIANO!!… y bueno, la versión es encantadora, como Astrud, vamos, encantadora de verdad. Y entonces me acuerdo de cuando Franco Battiato sacó aquel disco (Nómadas) y cuánto me impresionó esa canción que empezaba: “Yo quiero verte danzar como los zíngaros del desierto con candelabros encima (…)”

Punto 1: ¿qué es zíngaro?.. (perdonen mi incultura impúber).

Punto 2: ¿” Yo quiero verte danzar como los zíngaros del desierto con candelabros encima”? ¡ahhhh… qué pasote!.. Yo, místico perdido entrando en la tardo adolescencia, ¡POR FIN! encuentro a mi guía espiritual (es que lo de Boy George ya no se sostenía).

Y ya puestos a hurgar ¿qué fue de Busco un centro de gravedad permanente?.. ¡ahhhh!: “(…) Busco un centro de gravedad permanente que no varíe lo que ahora pienso, de las cosas, de la gente (…)”. Qué grande. Y qué cojonazos, porque no me digan que no hay que tenerlos bien puestos (perdonen la vulgaridad, estoy desatado) para largar: “ (…) No soporto ciertas modas, la falsa música rock, la new wave española, el free jazz, punkie inglés, ni la monserga africana.” ¡¡TOOOOOOMA!!

¿Lo comprenden o no?.. Mi guía… ¿cómo no serlo? Yo, poseído por el espíritu de Santa Teresa de Jesús y llega éste a decirme: “Capitanes valerosos, listos, contrabandistas noctámbulos”. O “(…) En Irlanda del Norte, en verbenas de verano, la gente anciana que baila a ritmo de siete octavas”, ¡“verbenas de verano”! ¡“ verbenas de verano”!

Por eso decía que los grados de dependencia dependen de con qué/quién los compares. Porque lo de Astrud (que ya es mucho) no es nada comparado con lo de Franco Battiato. Y yo dale que te dale. Y en plan frikie, que conste… ¡¡en ITALIANO!! Porque los “entregados” somos así. O todo o nada.

Hace un par de días le comenté a mi -más que nunca- sufrida esposa: “Creo que realmente me gusta Franco Battiato”; ella me contestó que ya se lo imaginaba. No cariño, le dije, creo que me gusta desde un punto de vista onanista… Y me miró con la cara ésa que pone ella de “¿en qué momento de mi vida sufrí aquella enajenación mental y me enamoré de ti?”. Y después la mueca de : “¿cómo es que todavía sigo enajenada?”

Ya en serio (les aseguro que esto va en serio desde el principio), ¿saben lo que pasa? que todo es tan sórdido, tan oscuro, todo es tan desagradable, todo es tan triste, que qué mejor forma de escapar que perderme en este inclasificable universo mental. Y bueno, mientras ando por ahí, por los planetas mentales de Battiato, no pienso en este tiempo tan repugnante que nos ha tocado vivir.

Aquí les dejo un enlace fantástico a Voglio vederti danzare en directo, en Italiano y con subtítulos en Español (¿qué más se le puede pedir a la vida?).

Disfrútenlo y escápense, amigos, vuelen, vuelen, que “ (…) la Radio Tirana transmite música balcánica mientras bailarines búlgaros, descalzos sobre braseros ardientes.”

p.s. (1): Cómo no dejarles también el enlace a la –repito- encantadora versión de Astrud.

p.s. (2): ¿Ustedes se pueden creer que cuando escribo “Battiato” en el Word me sale como falta de ortografía? ¡¿pero qué coyons se ha creído Bill Gates?

p.s. (3): ¿Qué? pensaban que iba a hablar de Franco ¿a que sí? no, amigos, no, de eso ya se encargó Víctor Manuel.

02: El burro volando

Una semana complicada con la cabeza dando vueltas, otra vez, al triste hoy y al deprimente mañana. Serio, cariacontecido, callado… hasta que mi –santa- suegra prendió la mecha: “(…) El «día de mañana» es hoy (…)”. Bien es verdad que ella lo decía en otro contexto, pero sirvió de espoleta.

En cuanto a la ETERNAMENTE triste realidad del país en el que me ha tocado vivir, siempre pensé que el día en el que los “míos” (mi generación) tomasen el poder le íbamos a dar una patada en el culo bien grande a toda esa panda de farsantes y ladrones que nos ha estado DESgobernando durante tanto tiempo. Siempre pensé que ese día se acabaría con tantos años de hipocresía, de quietud, de falsas apariencias. Pensé que daríamos un puñetazo en la mesa y que con una traidora palmadita en la espalda les enseñaríamos la puerta de salida con un falso: ¡gracias por todo! y a continuación un: nosotros no tenemos ataduras a ningún pasado.

Pero ¡qué va! vivimos en el país del ¡mira, un burro volando! nos lo creemos y miramos. Todo es casposo, cutre, cateto… mago, que diríamos en La Palma. Todo es gris, confuso. Todo está quieto. Y pasan los años y nada se mueve, las olas chocan contra el malecón y el tsunami que no llega. Todo es falso… medios de ¿in?comunicación que te dan diarias lecciones de progresidad y que, por ejemplo, te retransmiten la Misa dominical desde la Catedral al tiempo que anuncian prostíbulos por las tardes… Defensores de la mujer se autodenominan… el burro volando. O que ya no se pueda fumar en sitios públicos, el burro volando. Reforma del mercado laboral y centrales nucleares en la misma mesa de negociación; el burro volando. La gasolina disparada pero Mourinho se queja de la falta de de un delantero centro, el burro volando… a veces pienso que Mourinho cobra de los políticos.

Y la afrenta del gasto de las lenguas en el Senado… Que un senador diga que 350000 € anuales no le parece un gasto excesivo… págalo tú, generoso… pero claro, es catalán y ya saben que siempre se han caracterizado porque la fiesta se la paguen los demás. O que tenga que leer sinvergonzonerías tipo: “En Madrid, no están acostumbrados al bilingüismo o al plurilingüismo, por eso no se entiende. En Cataluña, es algo normal que se vive con naturalidad”… aquí el modern-catalufo de turno y sus moderneces, como la costumbre histórica catalufa de saquear España, explotar a los charnegos para después expulsarlos como apestados que eran/¿son? (sí, sí, amiguitos, aquí los modernitos se dedicaban a expulsar inmigrantes con el beneplácito del "opresor" Franquito). Pues nada, .cat, de catetos. Y nosotros sometidos. El burro volando.

O esa cosa tan absolutamente inculta que tenemos al frente del Misterio de Cultura, que habla de “internautas” como un grupo de alegales saboteadores, que se reúnen en cuevas, con nocturnidad, alevosía y el agravante de nocturnidad . Y más, como: “La torta real de Motril se vuelve 2.0” o “El vino se suma a la moda 2.0”… ¿2.0?.. ¿Pero es que a poder comprar vino o una Torta Real por internet se le puede llamar 2.0? ¡Por Dios!

Estamos totalmente aletargados, estamos en estado catatónico y sólo nos desperezamos cuando vemos al burro volando, y en ese momento nos sentamos a discutir si es pollino o asno. Y mientras los días pasan y el tiempo se pierde… Y llegarán las elecciones y la opción será más de lo mismo o el mismo perro con distinto collar… Y habrá negociaciones o algún atentado que será culpa de la guerra de Irak, de Aznar o de Franco, que bien vale para un roto y un descosido.


Nieva en Otura y sigue siendo extraordinario a pesar de los años. No me canso. Los tejados blancos. Nieva de derecha a izquierda. Los pinos blancos. Nieva en remolino. La calle blanca. Nieva en Otura. Siempre quise ver nevar.

Mañana será otro día... pero es que el mañana es hoy.
Nieva en Otura y no me canso. Es extraordinario.

p.s.: Perdón por la deposición.

01: De un tiempo a esta parte (III)

En primer lugar, darles a todos las gracias por su comprensión, por no haber hecho más leña del árbol caído, por no ahondar en este trauma que me tiene en un vivo sin vivir en mí… Sí, lo sé:

Mi esposa –menos benévola que ustedes- no se pudo reprimir y me lo largó tal cual, conforme leía la entrada, riéndose. A veces le sale ese punto sádico que me desquicia, pero es el precio que se paga por estar casado con una bellezón de tal calibre, y ya saben ustedes: las tías buenas son así, para lo bueno y para lo malo…

La última vez que tuve una falta de ortografía la subrayé en rojo y casi voy a un psicólogo. Ésta vez me lo he tomado con más filosofía, pero dado mi natural carácter tendente al catastrofismo, les confieso que ya me he puesto manos a la obra. Pues eso, que léase seboso en lugar de ceboso ;-)


¡FELIZ AÑO! ¿no? 15 de enero y ni me había dignado en desearles lo mejor para ustedes y los suyos. Descastado, en eso se convierte uno después de tanto zapaterismo. Y ya que estamos, les recomiendo este artículo de mi adorada Rosa, brutal y devastador. ¿Qué tal ustedes, bien? Me alegro.


Por fin tuve vacaciones ¡qué gusto! Y debo reconocer que han sido de las mejores vacaciones de mi vida en las que hice TODO lo que me había planteado hacer: 1º) Pasar más tiempo con los niños; 2ª) Llevar al / recoger del colegio a los niños; 3º) Ir a la hemeroteca de la Casa de los Tiros a recopilar información sobre las visitas del glorioso MENSA a Granada; 4º) Ir a La Palma. TODO HECHO.

Casi estaba más emocionado yo con la idea de ir al cole que los niños, hasta estuve en la Fiesta de Navidad por primera vez en mi vida. Fantástica (concejal-A de INcultura aparte). También tuvimos un par de encuentros con otros padres de la clase de Jimena que fueron muy divertidos.

Los niños y yo nos fuimos a La Palma una semana. Poco tiempo. Tiempo intenso. Casi no había deshecho las maletas y ya las estaba haciendo otra vez. Nos acompañó el tiempo y los amigos se portaron –como siempre- genial. Los niños se lo pasaron súper bien, no se pueden imaginar cuánto, increíble. Y yo también me divertí mucho con ellos.
Dos “puntos negros”: 1º) la visita que hice a las Urgencias del Centro de Salud cuando no llevaba ni veinticuatro horas en La Palma. Cosas de Mateo: cojo una cantimplora por el cordón, hago un molinillo y meto la cabeza a ver qué pasa… resultado: brecha en la ceja y yo totalmente bloqueado porque de la parte sanitaria se ocupa EXCLUSIVAMENTE mi esposa, que no estaba. 2º) Mi esposa no estuvo con nosotros.

De vuelta a la fresca península española ¡SS.MM. Los Reyes Magos de Oriente! Comida tradicional con los amigos y cabalgata en Otura, que la de Granada es muy estresante. Y menos mal, porque a mitad de desfile Mateo se quedaba dormido, así que nos volvimos a casa y aquí nos quedamos tan tranquilitos esperando –dormidos, claro- la llegada de SS.MM., quienes tuvieron a bien regalarme una fantástica webcam que según mis amigos: “se ve que te cagas, tío”… ya se tiene que ver bien… Y unos pequeños –pero matones- altavoces para el ordenador que nos han descubierto los “bajos” de las canciones y continúo sorprendido con tal variedad de sonidos.

¿Saben Uds. cuando se reúne “la familia”? Sí, el Capofamiglia, el Consiglieri… pues eso fue el cumpleaños de Alex Tan, una reunión de futuros delincuentes. ¡Qué buen rato! Allí nos quedamos los anfitriones, Paco+Blanca, David+Patricia, y yo (conmigo mismo porque mi esposa trabajaba) y toda la prole. Las niñas, como siempre, bien; con sus rotuladores y su Shakira… Los niños, bien también, pero con más ruido, mucho más ruido.
Fue una reunión súper entretenida con unos momentos más serios y otros más divertidos. La verdad es que me lo pasé muy bien.


Y bueno, ¿qué más les cuento? Pues déjenme recomendarles a Dover (I Ka Kené), no es que sean santo de mi devoción pero se han sacado un disco con seis -de once- canciones muy entretenidas. Y siguiendo con la música, ahora mismo los niños y yo estamos COMPLETAMENTE enganchados a esto (click en la foto, please!, la música empieza a partir de del 30"):

Cuando llega el estribillo lo cantamos a pleno pulmón, pero lo mejor es Mateo que se calla en el momento en que dicen “strachatela” porque le resulta una palabra muy difícil :-DDDDD
Y claro, todo esto haciendo tiempo para cuando llegue la gran revolución del año, de la cual ya tenemos una avanzadilla que Jimena y yo disfrutamos hasta un punto que no se pueden imaginar, disfruten (en la foto, sí, pinchen en la foto):


p.s. (1): TODOS ustedes son muy cabrones porque tengo la sensación de que se han dedicado a escudriñar el texto buscando más faltas de ortografía… eso no se hace ;-)
p.s. (2): Esta entrada esta especialmente dedicada al EXCELENTÍSIMO Sr. D. Paco Cruz, quien sufrió una enajenación mental transitoria y le dio –pobre él- por leer esto y encima hacerme saber que había disfrutado de la lectura. Espero que ya se le haya pasado y haya recobrado el buen juicio que siempre le ha caracterizado. Gracias, en cualquier caso.